La Breve y Extraña Historia De Kung-sun Lung (I Parte)

Kung-sun Lung nunca tuvo claro de donde procedía.
El cúmulo de circunstancias que lo llevaron a permanecer encarcelado 34 años, en su China natal, es opaco y de difícil comprensión.
Nacido en 1936 entre las dos pequeñas poblaciones de Ulan y Tianjun, en la provincia de Quinghai, en el mismo centro de la República Popular China. El joven Kung-sun, filmó un primer documental a la edad de 14 años.
Cayó en sus manos una cámara de super 8, que un tío suyo dejó, entre otras cosas, a cargo de su padre para partir hacia Estados Unidos en busca de fortuna.
De 26 minutos de duración, este pequeño documental muestra, de forma muy primitiva, las costumbres de un pequeño pueblo, de apenas 130 habitantes, durante dos días de fiesta, en el verano de1950. Se considera su primera grabación, y no tiene evidentemente edición de ningún tipo, ni posterior comercialización.
El interés de Kung-sun por investigar todo lo posible en este campo, le hizo dejar su casa familiar, y abandonar las labores de cultivo a las que se dedicaba. Y en 1956, se trasladó a Wuhan. Donde comenzó a trabajar en el taller de sombreros de un cuñado. Catorce horas al día de jornada laboral, le dejaban a Kunh-sun muy poco tiempo para tratar de averiguar donde podría comenzar a estudiar o leer cualquier cosa sobre como hacer una película.
Tras dos años en Wuhan, conoció a Yao Quian. Un vendedor de cámaras de fotos, y fotógrafo de eventos y celebraciones en la pequeña ciudad. Através de el, y tras cinco meses de búsqueda, se hizo con un tomavistas de un turista francés. No existe constancia de que el turista quisiera vender su aparato, más bien se desprende de una de las dos únicas entrevistas que concedió Kung-sun, que la manera de agenciarse su primera cámara, no fue del todo limpia y legal.

Morriña

E a morte entrou sen preguntar.
E levantou un suspiro do chan.
E sacounos sen chorar.
E levounos o seu altar.
E logo de ternos secos e desfameados, cun sorriso cruel, pechou a porta outra vez. E nunca mais nunca, a volvemos ver. 
Tan só recordo que era verde, fresca e ulía a xabre o seu redor. Chamabanlle, "terriña". E choraban o alonxarse dela.
Eu xa non choro, leváronme os ollos os corvos codiciosos. E ainda así, paréceme as veces que vexo un mar batendo nuhas rocas cheas de verde...... é a locura, é a desazón, porque eu morto xa estou.

Deseo y Propia Consciencia

Tan solo como pueda.
Sin distracciones.

Respirando mis exhalaciones.

Oliendo mi interior. Buscándolo.

En silencio. Completo. Ausente.

Con los párpados cerrados, y los ojos más abiertos que nunca. 

Mirando poco y viéndolo todo.
Saboreando el transcurso de los segundos. Tomando aire.

En la cumbre de mi existencia. En el completo conocimiento de mi mismo.

Tan solo como pueda.

Sin rechazos, y sin prejuicios. Respetándome.

Asumiendo las miserias, y dejando espacio a las grandezas.

Con paciencia, llegando al infinito final de mi mismo.

Observando el paisaje. Siendo parte de el.

Aceptando sonreír para siempre, por un momento de lucidez.

Tanteando el caos. Pretendiendo mantenerlo en su forma lógica. Sin brusquedad.

Suave.

Tan solo como pueda.

Con perspectiva. Desde la distancia total. En el futuro perpetuo.

En armonía. Honesto. Preservando mi postura. Erguido, pero humilde.

Bajo el legado de los años perdidos. Libre de moral común, del pensamiento único.

Fértil. Desocupado. Sin necesidades. Solamente yo.

En blanco. Mojado con la lluvia. Y caliente con el Sol.

Sin refugios innecesarios. Expuesto al juicio final.

Inventando la fábula definitiva. A la caza de la utopía soñada.

Encontrando la paz. En sosiego. 

Sin histerias. Conservando el humor.

Tan solo como pueda.
Sin nadie, pero conmigo por primera vez.

Sin nadie, y en soledad.

Tan solo como siempre

Tan solo como siempre

Tan solo como siempre

Grandes Vistas y Monumentos

Todas eras tu, y tu eras las demás.
Porque el sexo se alimenta de imágenes, olores, sabores y sabe dios cuantas cosas más.
Yo miraba, olía y todas las que eran destinatarias de miradas o expendedoras de aromas, se confundían en mi mente, hasta que me di cuenta  de que en realidad, ellas todas, eras tu.
La niña que subía al bus en mi misma parada, cuando con diez años ya era capaz de percibir su olor. Y aquella colonia infantil, mezclada con el olor característico de los asientos de sky y la humedad del autocar, me despertaba por fin yendo al colegio.

Mi amiga y vecina Paula, en los veranos de Valdoviño. Todos los días juntos, haciendo cabañas. Recuerdo su coleta y sus ojos claros. Aquella sonrisa que me superaba en picardía y experiencia. Paula fue mi primer gran amor imaginario, y aún hoy la recuerdo sin mucho esfuerzo. Grandes veranos con ella y sus hermanas.

Susana. Octavo de E.G.B. que invierno!! Melena larga morena. Jugábamos a baloncesto juntos, era muy buena. Yo aún soñaba con el amor, y ella ya resabía besos pasados.......
Ana, mismo año, misma clase. Pija. Rubia y ojos azules. De apellido ilustre, y modos de señorita de casino y te. Pero como andaba por los pasillos! Fuego!!

Todas, con otros nombres y otras caras, eras siempre tu. Y eso que aún no nos conocíamos. Pero yo crecía, y mi ensoñación se hacía más carnal.......y las dianas de mis miradas dejaron de ser rostros y andares, para trasladarse a culos, tetas y piernas...... es lo que tiene la pubertad. Por que engañarnos? Y ojo, que esa etapa no se abandona. Con los años se sigue mirando esas partes pudendas, pero se regresa a mirar a los ojos, el pelo, las caras. Y más adelante, se ven cosas que no se miran, y que son incluso más bonitas que aquello que tapa la ropa. Gestos, actitudes, misterio...

La intocable amiga morena, diosa poseedora de todo lo bueno que existía en el mundo. Con su bañador lila, o el bikini blanco, o cualquier trapito que se ponía, para que engañarnos...... esa de la que muchos sabéis su nombre, era dueña de media playa, cientos de ojos, miles de momentos de intimidad solitaria y los sueños de todos los playeros que tuvimos la suerte de vivir aquellos veranos de finales de los ochenta en Valdo. Ella era nuestra Yaiza Perdomo particular. Que digo? ni Yaiza era capaz de nublar a    

la hermana de Ruth. 

Pues ella, mi amor, también fuiste tu.

La madrileña de "pechos fuera" y ojos peligrosos. Ella se sabía mil maneras de pedir fuego en la playa también. Y se marchaba con la punta de cigarro al rojo vivo, dando profundas caladas, mientras tu incandescente también, tratabas de enterrar tu "punta" en la arena para que no se notara....... y las miradas cómplices de los demás? jajaja, como somos los hombres!!

Hasta belgas, miraba en aquella época.
Y el culo de la novia de mi mejor amigo. Aquella pelirroja bajita de pelo ensortijado. Que manera de irse tenía la condenada, que no era capaz de dejar de ver su ida.......

Y el olor de la única que me hizo dudar alguna vez? ese olor era el cielo en la Tierra. Y al final, tu eres ese olor.
Y las de los Levi's por la calle? Y las minifaldas de cuadros? y las camisetas de tirantes? y la del bikini plateado? Todas la misma, tu.
Al final, va a ser cierto que los sentidos engañan, y todas esas a las que miramos, soñamos e incluso amamos por décimas de segundos, todas sois vosotras. Las de verdad. Las que queremos más que a nuestro aliento, y con las que peleamos el día a día... y a las que, furtivamente más miramos de reojo. Porque aunque lo podamos hacer abiertamente, es esa manera de mirar, ladeada, como robando el instante y a traición, la que más gratas vistas nos ofrece. Así que seguid haciéndoos las despistadas de vez en cuando, por lo menos por compasión.
De todas ellas, tu que eres todas para mi, hazlo también mi amor.
-Huy mira a ver como me queda este vaquero, muy ceñido verdad??

-Sí Arancha, perfecto....... -y mientras cierras la cortina del probador, voy pidiendo por favor que no pase nunca el tiempo, y poder vivir eternamente contigo en los probadores de una tienda de ropa!!

-Ah, pero espera -me digo en voz baja- esa que viene ahí, se va a probar esa falda??  Maldita sea esta condición humana, ya he caído otra vez!

Cuento Del Tiempo Y Su Paso

Pintigrelo saltaba en el jardín dorado de los árboles caídos, Florández lo miraba atraido. Todos los Grutelas bebían a la vez, el maná de sabor rojo. El reguero vertía fresca, la dulzura del rocío, y un Birlongo distraido, cantaba milongas de oido: -No por irte mi Espifresa, vas a dejarme aquí herido, que yo canto con cualquiera como si fuera contigo.
Y al final del sendero verdadero un Trincadillo aburrido, mira riendo su sombra, mientras se come un suspiro.
Y el aire lo tiñe todo del color rosalila, y la lluvia difumina entre las floes simpatía.
En el fondo, la vieja y pertinaz Zócara que se creía Bernanzueca, disfruta mirando la escena y se despide al oído gritando: -Ya me muero, vida mía!! Llevadme junto a mi Zócaro, y dejaros de pamplinillas, que Bernanzueca nunca he sido, aunque lo hubiese querido.
Se nubla al fin la noche. Los soles se acomodan rufianes, entre la orilla y el rio. Y un Frandunguero despierto, saca la luna a paseo.
Suave noche de luz transparente que ilumina los deseos, mientras todos duermen acunando sus sueños, yo me mantengo vacío, sin anhelos. Nada llena mis noches. Ni fantasías de besos que marchan solitos, ni aventuras ilustres de trepidantes prodigios............ quizá en otros tiempos todo era riesgo y emoción, pero el Birlongo me susurró, que ya mi tiempo fue vencido, y las horas que quedan debo pasarlas solo y conmigo.